Crisis educativa

Pues nada, por no poner algo más de deporte, que cada vez que leo el As tengo alguna idea o dos, pero de momento, otra canción, que hacía mucho tiempo que no escribía.

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Qué ganas de escribir,

es lo mejor, después de un mes plagado de exámenes,

sin tiempo para dormir,

ni lo que es peor, para llenar de rimas los márgenes.

Otra vez Septiembre,

maldito mes,

pues se que siembre lo que siembre,

siempre recogeré estrés.

Tantos cafés y tanto tiempo perdido,

tantos apuntes por el suelo,

con el único consuelo

del mp3 clavando rap en mi oído.

¿fue quizás ese sonido

el que consiguió que no me diera por vencido?

¿el que me hacía volver cuando estaba distraído?

Siguió conmigo hasta dormido,

me ayudaba a despertar, casi incluso hasta a vestirme,

y aunque me veáis reirme, fue más bien para llorar.

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La crisis llegó a la educación y es demostrable,

porcentajes de aprobados en números lamentables.

Y además poco creíbles, revisiones amañadas,

hasta las zorras se quejan, no aprueban ni con mamadas.

.

De verdad que si que es triste, señores,

les estoy siendo sincero,

y encima ahora los profesores

le han cogido gusto al cero,

pues aquí un suspenso más,

significa más dinero,

más cash para el bolsillo,

castigado por la desaceleración,

de muchos como Federico Trillo,

que antes que apretarse el cinturón,

prefieren comprarse un pantalón.

Como veis sigo en acción, repaso la actualidad,

lo difícil que es mantenerse cuerdo,

tras la realidad de cierta universidad,

de cuyo nombre si me acuerdo,

lo que pasa es que no soy un chivato,

y porque algún profesor sea un cerdo,

los demás no han de pagar el pato.

.

La crisis llegó a la educación y es demostrable,

porcentajes de aprobados en números lamentables.

Y además poco creíbles, revisiones amañadas,

hasta las zorras se quejan, no aprueban ni con mamadas.

.

Elevaría una queja pero hoy me siento vago,

además los funcionarios no suelen ser muy buen trago,

y no hago esto como excusa, aunque parezca mentira,

que mi expediente académico está mal pero aún respira.

.

Pero un 15% de aprobados, máxima un 30 en alguna optativa,

muestran rastros de que nuestra crisis también es educativa.

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Hablemos de estilo

La verdad es que ya iba tocando actualizar… es lo que tiene el verano, la pereza se acumula xD

Entre miles de entradas que tengo pensadas, tengo ya una guardada sobre la retirada de uno de mis futbolistas favoritos, el señor Henrik Larsson, amén de la incorporación de su compatriota Ibrahimovic al Barça, para mi gusto el mejor delantero del mundo hoy por hoy.

Pero de momento voy a dejar una letrita que me he hecho hoy para intentar callarle la boca a un pesado.

HABLEMOS DE ESTILO

¿Quieres hablarme de estilo?

Yo me destilo a tu estilo al filo de mi vinilo,
pero shhh… siempre con sigilo,
y encima te dejo en vilo con mi rima,
porque me da casi un kilo de grima.
Venga dilo, tanta grima no es medible,
pero es que tu rap no es bebestible
(cómo las aguas del Nilo).
Y tal palabra existe, es increible,
vete a buscarlo al diccionario,
regresarás triste,
¿ya lo viste? Dime que trajiste tu plegaria,
es que te quedaste en parvulario?
claro, a consultarlo se aprende en primaria.

Te va a salir caro el despiste,
tantas horas de pupitre
y ahora pagarás la multa,
porque resulta que un buitre no come alpiste.
Pienso, niñata inculta,
que no me callarás con pienso,
y si he de ser más extenso,
confieso que soy propenso a los más variados vicios,
uno es rimar junto a los buenos b-boys,
el otro, despeñar toys por precipicios,
también tengo adicciones más duras,
pero estas dos a estas alturas,
prácticamente, se han convertido en oficios.

¿De qué me vienes, chiquillo?
Para estrujarte más las sienes hasta te hago un estribillo,
mejor vete, que ni tu cuchillo ni tu machete
son nada, cuando dejo clavada mi espada.

Quédate un minuto más, ofréceme resistencia,
que aunque no tendré clemencia no ha acabado mi tortura,
aunque en el fondo sé que hasta se te ha puesto dura,
si es que eres una ricura
ve a hacerte la manicura y de paso una cara nueva,
que ya has quedado desfigurado
ves lo que te ha pasado por querer ponerme a prueba
Mira al cielo, no es que llueva,
es que estás haciendo aguas, búscate una cueva
porque te mojarás con mi aguarrás,
no te salvarás ni bajo el paraguas de Rihanna,
que a tus rimas las gana hasta una enana,
vete a ver Hanna Montana.

Ya ves, especie de renacuajo,
al final te sali rana, para variar,
te arranco de cuajo y no me supone trabajo,
(esto ya es pa desvariar).
Si en el fondo serás majo,
esto ya es por mentir,
sólo ha sido mala suerte,
tantas ganas de vivir y yo vengo a darte muerte
no es por ganar o perder, no seas mocoso,
ver a tu rima difuenta es un placer,
soy un morboso, y Si algún día alguien pregunta:
“¿de donde salió está canción?”
le responderé gustoso “de un don nadie bravucón”.

¿Dime chiquillo, ya te vas?,
Todavía no sabes que aquí el estribillo va a más,
anda vete, y no te dejes los restos del machete,
que mi espada ha reducido tu cuchillo a nada.

Published in: on 6 agosto 2009 at 1:47 am  Comments (2)  
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Apóstol número 13

Esta canción tiene una novedad, sobre todo para mi. La hice con una base concreta, la de “Reunión” de Bufank en el maxi de R de Rumba.

 

Partiendo de que el rap es la madre de casi todo,

samplearé esta base sobre la que rimó el beodo,

de hacerlo sólo hay un modo, poner el alma a sangrar,

no es una norma, pero no hay otra forma de rapear.

 

No es cantar sino contar los desastres de este mundo,

los tengo que vomitar, si no lo hago me hundo

en un oceáno profundo de prosas y sinsentidos,

en el inmenso desierto de emecés desconocidos.

 

Muchos van mal dirigidos y ya pierden la paciencia,

yo sé conservar mi sitio, ¿captáis ya la diferencia?

A mi estilo doy prudencia, el vinilo no me obsesiona,

además ya tengo reina, ¿pa qué quiero una corona?

 

Intento ser buena persona, portarme bien con los míos,

sobrevivir día a día y no meterme en muchos líos,

perderme entre los gentíos que llamamos sociedad,

ver cada noche la tele buscando alguna verdad.

 

Serán cosas de la edad, ya me encuentro algunas canas,

pero sigo siendo un niño, tengo aún las mismas ganas,

cierto es que besé ranas, que fui un rebelde sin causa,

pero vino una princesa y en mi tempo puso pausa.

 

Al final sonó la flauta, tengo una pauta a seguir,

aparte del dios hip hop cual modo de subsistir,

nada que ver con delinquir, concepto de gran distancia,

lo que si veo delito es tu supina ignorancia.

 

Ni siquiera en Francia lograrías ser campeón,

he visto mc’s en París con mejor pronunciación,

prueba a tocar el saxofón, yo sólo te doy opciones,

¿quieres una aún mejor? Estudia unas oposiciones.

 

Sigue escuchando canciones y soñando con la gloria,

vas mal criticando letras que te sabes de memoria,

yo me apunto otra victoria, la euforia es una costumbre,

este es el oficio, tu otro desperdicio para avivar la lumbre.

 

¿Ves ese edificio? Para ti la cumbre es llegar al tejado,

me recreo en tu desolación y te espero al otro lado,

he aparcado en un vado, ¿vas a chivarte a la poli?,

Prueba de tu frustración, aprende a coger el boli.

 

Demasiado monopoly, ahora pagas la factura del consumismo,

ya que la misión más dura siempre es ser uno mismo,

no hay mecanismo, el micro no es un juguete,

el tuyo es de plastilina, pero el mío es un florete.

 

 

 

Pongo a cada uno donde se merece,

con un estilo que crece cuando alguno no obedece,

podéis llamarme el apóstol número trece,

pues mi cuaderno es la cuna donde un nuevo Dios se mece.

 

 

 

No me pidas que rece, se me olvidó ya hace años,

soy un tipo solitario, la oveja gris no entra en rebaños,

si alguna vez causé daños serían colaterales,

por si acaso nunca hago inventario de cristales.

 

¿Paraísos fiscales? Será por tantas serpientes,

será por tanto empresario ansioso por clavar dientes,

pretenden ser inteligentes pero yo veo un agujero,

dejan dominar sus vidas por el señor Don Dinero.

 

Eras majo de soltero hasta llegar al matrimonio,

pero tu mujer no se acuerda, en ti sólo ve al demonio,

sueña echarte antimonio en el vino de la cena,

ve incluso como un edén unos años en la trena.

 

Ya ni siquiera das pena, sólo le produces asco,

ni en su peor pesadilla pudo imaginar tal chasco,

ya te ve como al chubasco que la sume en la tormenta,

fantasea con matarte y hasta esto la atormenta.

 

Pasó del ron a la absenta buscando sanar la herida,

se ve como un calcetín tras la última zurcida,

casi sin vida saca fuerzas para su última misión,

llevarte a ti con ella y dejar caer el telón.

 

No la dejaste otra opción, ya se hartó de tus excesos,

y hoy no sois más que un párrafo en la sección de sucesos

¿de que sirven ahora tus ingresos? ¿dónde están tus putas?

Las que tanto te querían no han salido de sus grutas.

 

Es una de tantas rutas que van hacia el mismo final,

será igual para ti, para tu amigo y para tu rival,

es un gran esfuerzo mental vivir con semejante carga,

no es que la vida sea corta, pero tampoco tan larga.

 

Algún consejo, disfruta, y encarga un bonito ataúd,

no seré yo quién te diga: “no vayas hacia la luz”,

tampoco seas un avestruz, rie, corre, bebe y salta,

pero hagas lo que hagas, con la cabeza bien alta.

 

La fama no me hace falta, quizás sea un conformista,

o igual soy de otro planeta y estoy aquí de turista,

de aquí a la siguiente pista hay casi un aeropuerto,

y antes del interludio habré dejado algún muerto.

 

Y ya que estáis en mi huerto, os lo voy a dejar claro,

vosotros me véis barato pero puedo salir caro,

si habéis oído un disparo, no es un coto de animales,

es el enlace entre el micro junto a mis cuerdas vocales.

 

 

Pongo a cada uno donde se merece,

con un estilo que crece cuando alguno no obedece,

podéis llamarme el apóstol número trece,

pues mi cuaderno es la cuna donde un nuevo Dios se mece.

Published in: on 11 julio 2009 at 9:44 am  Comments (2)  
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¿Por qué será?

Sólo se trata de articular

palabras hacia tu auricular,

*(ir a tu yugular, como Drácula)

sexo, ron, hip-hop y porros,

poca gente de morros,

sólo corros de zorros con gorros y gorras

que hacen porras

para llevarse a las zorras.

¿Un plan perfecto?

Daba igual, no había excusa,

ahora me he vuelto correcto,

¿será que Brugal ya no es el nombre de mi musa?

O igual es que ahora tengo una blusa,

a la que además de desabrochar

también puedo abrazar para llorar.

Será que la capacidad de amar

es lo que nos diferencia,

la pura esencia

o la razón de nuestra existencia.

Y para poder amar hay que haber llorado,

es como todo, no hay otro modo,

la experiencia es siempre un grado,

nada difiere, donde una inocencia muere

nace un corazón destrozado.

.

Digo que hago rap, pero parece poesía,

será por la precisión o será por la armonía,

o es culpa de mi manía de ajustar la proporción,

pero empiezo una canción y me sale una sinfonía.

.

Es otra manera de llevar el día a día,

para evitar naufragar entre tanta tontería,

tanta soberbia y disputas entre clases,

de esa tristeza, yo abro mi cabeza y hago frases,

para después con destreza rapearlas sobre bases.

Fluyo, me diluyo entre compases,

provoco murmullos como los ases,

cojo bolis y monto barullos,

que acaban con polis soltando gases.

Rimas certeras como Iniesta y sus pases,

¿C.R.7? Otro esclavo de los flashes,

yo también lo fui, sobre todo de los helados,

¿los recordáis? nos han dejado un legado,

millones de niños con los labios destrozados.

Comisuras cortadas, encías sangrantes,

que ni tras dos ortodoncias serán las de antes.

Así han creado una generación de desconfiados,

creemos que todo es blanco y lo demás son colorantes,

no conocimos a Franco y sabemos que tuvimos suerte,

pero los que si lo hicieron machacan hasta la muerte,

¿Te crees muy fuerte? Si tu a nadie has vencido,

O estás viejo y te sientes cansado y derrotado,

un consejo: para vencer primero hay que ejercer el olvido.

.

Digo que hago rap, pero parece poesía,

será por la precisión o será por la armonía,

o es culpa de mi manía de ajustar la proporción,

pero empiezo una canción y me sale una sinfonía.

.

*Kase-o: “Ballantines”. Lo de entre paréntesis es tal cual, y la siguiente línea en dicha canción era: “Sexo, whisky, jazz, tabaco” 😛

Por lo demás, tengo taaaaantas entradas en la cabeza que hacer y tan poco tiempo, que me he hecho un bloc de notas en mi desordenado escritorio con las entradas que tengo pendientes 😀

Published in: on 15 junio 2009 at 10:29 pm  Comments (1)  
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El Rap no es una mafia

Una mafia, según la Real Academia,
es una organización criminal clandestina,
el rap no es ni parecido, es sólo una epidemia,
que usa las palabras como nitroglicerina.

Sentar doctrina en esto es imposible,
cada b-boy ha de encontrar su propio estilo,
no ha de creerse que es increible
pero debe aparentarlo en el vinilo.

Aunque estemos en el filo de la navaja,
el rap es una música y el hip hop una cultura,
nosotros el disparo lo encajamos en la caja,
y a algo tan liso como un texto sabemos darle textura.

Hay quien nos censura y me hace gracia,
tenemos nuestros ritos, nos dañamos verbalmente,
no cometemos delitos, sólo hacemos acrobacias,
las niñas se llaman zorras, tampoco es tan diferente.

El rap no es una mafia, no quiero decirlo a malas,
que aunque venga tranquilito siempre me sobran las balas,
llenamos salas con rap como la perla de una ostra,
no somos de la mafia, pero tenemos “cosa nostra”

Ahora hablemos de mafiosos, quitemos máscaras,
sin tener nunca el dinero por bandera,
saquemos a cada Calimero de su cáscara,
apuntemos bien y encendamos la manguera.

En la frente la primera, mira esa constructora,
vendiendo pisos de mierda a precios de lujo,
pero misteriosamente el dinero se evapora,
y de repente la quiebra aparece en el dibujo.

Y siguiendo el flujo, pasan los siguientes,
Aramis, Rappel, y sus otros amigos raros,
más que videntes, es evidente que son muy inteligentes,
ni los mejores psiquiatras brindan consejos tan caros.

Ahora sube el paro, el país sufre parálisis,
el dinero negro se impone ante el blanco,
pero incluso hasta los mafiosos sufren crisis,
el único que no pierde… el del estanco.

El rap no es una mafia, no quiero decirlo a malas,
que aunque venga tranquilito siempre me sobran las balas,
llenamos salas con rap como la perla de una ostra,
no somos de la mafia, pero tenemos “cosa nostra”

Que sólo es música,
no somos los Soprano, so memos,
hermano, te gustará más o menos,
pero lo cierto es que es única.
Yo pongo mi rúbrica a esto,
manifiesto lo que pienso,
siempre intento ser honesto,
perdón si fui muy extenso.

Published in: on 7 mayo 2009 at 1:06 am  Comments (1)  
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Sueño absurdo

Ya tocaba cancioncita 😛

Por llamarla de alguna manera, ya que más bien es una rayada fruto de la mezcla de varias rimas que me han rondado la cabeza desde esta mañana, pero sobre todo esta noche en el autobús de vuelta a Madrid mientras escuchaba el último disco del Tote xD

 

Lo de los colorines es porque lo que está en rojo es recitado y lo demás rapeado 😀

 

SUEÑO ABSURDO

 

 

Disculpe, doctor,

tengo un sueño recurrente,

es como un film de terror

pero en plan inteligente,

lo que siento no es dolor,

son pinchazos en la mente,

dígamelo sin temor

¿me estoy volviendo demente?”

 

Sueño con el dios hip hop,

pero en forma de avalancha,

en el que el único aval

es el micro y ropa ancha.

Luego aparece una mancha

pero ningún Don Quijote

y se convierte en una cancha

en la que machaca el Tote.

 

Luego a mi me cae el rebote

y desaparece el aro,

pero antes de que todo explote

consigo ver todo claro.

Que descaro, digo yo,

no sabes lo que te dices,

pero entonces Kase-o

me marca las directrices:

si tocan misa, a la mierda,

anestesia a tu vecina para que llegue tarde,

no hay prisa, pero recuerda,

la única Iglesia que ilumina es la que arde”.

 

Si soy sincero, parece una utopía,

pero en un alarde de valentía,

trinco un mechero tipo Zippo,

Xhelazz trae la gasolina,

(la verdad es que el tío se lo curra),

y me susurra: “Esto lo hacemos en equipo,

tu empieza por esa esquina”.

Poco después ya sólo quedaba ruina.

 

El médico está que alucina,

nunca ha visto cosa igual,

pero aún no se imagina

que le depara el final.

Se había acabado la china

y se estaba poniendo el sol

y con tal plan de por medio,

el único remedio

era empaparse en alcohol.

 

Nos metiemos a un garito

y justo el Barça metió un gol,

todos estaban de fiesta,

pero se me escapó un grito,

había sido de Iniesta.

Fuimos a por un chupito,

para empezar, un Mai Tai,

y al otro lado de la barra,

estaba el maestro Sho-Hai.

 

Yo me sentía en la cumbre,

y a él lo notaba en la parra,

parecía estar bebido,

más aún que de costumbre.

Volvióse en si el mago,

o al menos algo parecido,

sacó un puñado de vasos,

y cinco elixires cayeron de trago.

 

Retomamos nuestros pasos

había ganas de traca,

justo en la acera de enfrente,

se había montado un concierto.

Tras improvisar Juaninacka,

la gente está muy caliente

pero cuando me toca rapear,

de repente me despierto.

 

Ahora dígame doctor,

y no trate de ser blando,

se que no me va a gustar:

-“¿está mi mente muy rota?”,

-“Deje de escuchar hip-hop”,

y yo me quedo pensando:

“Eso si es alucinar,

vaya un diagnóstico idiota”

Published in: on 13 abril 2009 at 1:45 am  Comments (2)  
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Razones para vivir

Soy de esa clase de mc,

que con lo que hace disfruta,

que aunque escriba porque si,

clava una letra impoluta.

Aun así, no me encasillo,

hago un rap más que variado,

pero siempre le doy brillo,

hasta que pueda verme reflejado.

¿Mi cerebro descansado? Eso no existe,

o al menos no lo recuerdo,

siempre un pensamiento insiste

en que no debo estar cuerdo.

Llegar así a un acuerdo es imposible,

mi guerra mental no termina,

yo intento que sea invisible,

pero a veces me domina.

Es una inquilina curiosa,

que ahora vive en mi agujero,

pero o es muy revoltosa

o no sirvo de casero.

 

Vivo en un bombardeo de palabras,

como no voy a escribir,

soy un reo de las rimas más macabras,

a veces no me dejan ni dormir.

Otras incluso saben más amargas,

momentos donde no parece malo morir,

pero al final son siempre las más largas,

las que me recuerdan mis razones de vivir.

 

Soy esa clase de novio,

que aunque guarde más de una cicatriz,

y también pueda resultar un agobio,

se muere por hacer a su niña feliz.

No busqué una actriz ni una rock star,

me encontré a una camarera,

una niña sincera para fundar un hogar,

en definitiva, una compañera.

 

Vivo en un sueño infinito,

con alguien al lado que me impulsa a escribir,

que sabe cuando pegarme un grito,

pero que quiera abrazarme a la hora de dormir,

más pruebas no necesito,

para saber que la amaré hasta morir,

que tras todo lo que he escrito,

siempre será ella mi gran razón de vivir.

 

Y todo lo demás, la gente que me rodea,

con la que me siento agusto en medio de la marea,

en ese mar de gente, en las calles de Madrid,

se suman pequeñas cosas que ayudan a ser feliz.

Las pequeñas aficiones, rutinas del día a día,

luchar contra el mismo vicio o una nueva manía,

y al final los deportes, y para mi Barça un guiño,

cuando Swinxy nació, el dios era Ronaldinho 😛

Mezclar filosofía con poesía

Antes de hacerme viejuno,
sólo tengo una intención,
no pretendo que perviva lo que escriba,
sólo quiero que al final salga uno
al dividir exhibición entre canción.
No bajar nunca el listón,
para ello pongo dedicación,
para ello cada día
pongo Kase-o en mi ordenador.

Pretendo mezclar filosofía con poesía,
pero sin reparos a la hora de hablar de amor,
ser agudo como un Concorde,
llegar a ver el respeto total a cada raza,
plantarme desnudo ante la virgen María,
que se me insinúe de forma descarada,
para poder dejarla caliente y plantada
y pirarme más rápido que un Kaza.

Hacer rap en la frontera de Gaza,
con el micro como arma y la base como escudo,
será difícil pero puedo ser muy tozudo,
será posible si tengo paciencia,
y si conservo la inteligencia como mi mejor baza.

La experiencia siempre será un grado
para seguir mejorando cada rima del pasado,
seguir rechazando la violencia,
ser el primer humano en no ser un animal,
pero cada vez que se me presente un rival
poder derrotarle con vehemencia verbal.

Sacar la garra, y volviendo al señor Ibarra,
“mira, al final es para todos igual”,
y tal y tal, guiño al señor Gil y Gil,
o a Jose Luis Moreno, la pasta no es más que veneno,
prefiero deleitarme con la zurda de Tostao,
aunque mejor, no hablemos de bakalao,
es lo peor, no me gusta ni al pil pil.

Pasó el año dos mil,
hace ya casi una década,
y aunque me siento como una luciérnaga huérfana,
aún no he perdido mi brillo,
y si imagino una base
sueno más fuerte que un grillo,
aún me pasa como en clase,
se me oye hasta en el pasillo.

A veces sueño que yo sólo me guillotino,
será que charlo con mi destino,
o que me empeño en cambiarlo,
no pretendo fusilarlo
por no malgastar cartuchos,
solamente paso de odiarlo
como se bien que hacen muchos.

Tantos aguiluchos buscando carroña,
que morirán al comprender la realidad,
no busco hacerme un hueco en la radio,
que Kiss FM o los 40 me llamen mítico,
no quiero escucharme después de una canción ñoña de los 80,
prefiero tener un mínimo eco en la sociedad,
aunque suene a típico.

No quiero ser un caso clínico
en estado crítico,
ni aspiro a tener dos o más kelys,
pero si tengo que aprender Lírico,
prefiero que me lo enseñe Marbelys.
No busco lenguajes chelis,
suelo elegir palabras ya disueltas
y procuro ceñirme a la RAE,
y por mucho que sepa que os doy mis vueltas,
prefiero no tener ni un puto duro,
antes que vender mi culo al cianuro de la SGAE.

Zippo nuevo

Muchas cosas han cambiado
y no precisamente poco,
aún sigo estando muy loco
pero algo he madurado.

Aún me como mucho el coco,
como autobiógrafo sangrante,
pero con bolígrafo delante
os las clavo como Rocco.

Voy rimando a cada instante,
ya lo hago por subsistir,
a la hora de escribir
soy un bruto y un diamante.

A veces me hago reír,
será que soy divertido,
bastante bien he vivido
pero aún no quiero morir.

Del camino recorrido,
aún hay mucho en mi memoria,
sólo recuerdo la glora,
lo demás se ha ido al olvido.

Todo siempre es una noria,
no hay paraíso ni ocaso,
a un momento de fracaso
le sucede otro de euforia.

La verdad es algo escaso,
por no decir una utopía,
y cuando alguien te sonría,
no te fíes, por si acaso.

Quizás a la espalda te espía
y eres parte de su juego,
pero ese juega con fuego,
ya se quemará algún día.

Da igual griego o gallego,
los malos son una plaga,
yo no mueren, como Fraga,
esto no es un videojuego.

Mucho la hace y no la paga,
por eso yo me sublevo,
pongo este rap como cebo
y así el de arriba la caga.

Mi equipo coge el relevo,
como si fuera inesperado,
pero ahora algo ha cambiado,
tengo un Zippo y es nuevo.

Es que, gracias a esa preciosidad que tengo por novia (y a que la pillé por la calle cuando me lo acababa de comprar para mi cumple), desde ayer tengo un Zippo. Nunca había tenido ninguno, y además es el más estético de la historia. Algún día subiré una foto 😛

Published in: on 11 marzo 2009 at 7:21 pm  Comments (1)  
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Contra el perro y el pastor

Ayer mi mente me puso deberes,
¡Debes saber quién eres!,
me dijo,
se que por ahora no soy un pijo,
tengo mucho más de mc,
también se que quiero tener algun hijo,
pero casi prefiero que no se parezca a mi.
Muchos años llevo aquí,
en este planeta de extraños,
donde no se oyen más que quejas,
pero al final todos resultan ser ovejas,
que sólo sirven dentro de sus rebaños.

No estoy para pensar en moralejas,
quizás hoy no sea el día
para ponerse a pensar en un mensaje,
bastante tengo con cuidar el lenguaje,
con no dejar salir ni una falta de ortografía.
Swinxy salta y desvaría,
se fía de muy muy pocos,
porque hay muchos golosos,
pero muy pocos con coco.
A este tema haré un anexo,
Internet está lleno de mentirosos,
tramposos que afirman ser Rocco
en chats que ni son de sexo.

Yo estoy orgulloso de estar loco,
voy driblando mc’s que dicen ser duros como el hierro,
con un rap claramente superior
soy la oveja que vacila al perro
y además no deja dormir al pastor.

Y aún así, pido las cosas por favor,
me cuesta muy poco ser agradable,
y si un amigo me pide ayuda
siempre intento echarle un cable.
Y siempre procuro ser amable,
dejar claras mis buenas intenciones,
y finalmente, ante la duda,
casi siempre escojo todas las opciones.

Hago rap por raciones,
las rimas vienen por fascículos,
y a la hora de hacer canciones
lo más chungo es ponerles los títulos.
No busco discípulos ni relaciones,
tengo amigos de sobra y el corazón ocupado,
no intento ser un señor,
me basta con un cerebro como ordenador,
aunque hoy de nuevo se haya colgado

 

Llevaba ya bastante sin escribir 😛

Published in: on 25 febrero 2009 at 3:51 am  Comments (1)  
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RAP: Realidad, Autodestrucción y Periodismo

Yo, más que dormir entro en coma,

me da lo mismo si arden París o Roma,

mucho mc se asoma y ninguno me quita el sueño,

pues no ha existido aún rival que me haya dejado pequeño.

Podéis fruncir el ceño y simular que os da igual,

más sabéis que no es normal un diseño tan brutal,

y le pongo aún más empeño si me olvido de estructuras,

y así redacté hace mucho las Sagradas Escrituras.

 

Probé muchas texturas

y me quedé con esta,

que mezcla a las culturas

y se las lleva de fiesta;

que coge a las palabras

y hace esculturas con ellas,

que mete ruido en tu oído

y te eleva a las estrellas.

 

La R es de Realidad,

La A es de Autodestrucción,

La P no lo sé, quizás de periodismo.

El RAP es una enfermedad,

el HIP-HOP su medicación,

pero juntos son casi un exorcismo.

 

No es una droga cualquiera, es la mejor de todas,

que siempre se recupera ante el ataque de las modas,

* Hip Hop poderoso como el coloso de Rodas *

Jamás sonará en bodas, quizás tampoco en hospitales,

pero lo hará en funerales si aún hay b-boys reales,

pues la vida es una guerra donde hay mucha perra suelta,

demasiados criminales, y el mundo da siempre la vuelta,

nunca para de girar con los planetas a coro,

nunca deja de girar, como el hip hop en mi loro.

 

Me la suda el oro,

no quiero ser un marqués,

prefiero llenar un aforo

a vender miles de elepés.

El rap es mi único amuleto,

me dio un boli y un papel,

y me confío su secreto,

desde entonces le soy fiel.

 

La R es de Realidad,

La A es de Autodestrucción,

La P no lo sé, quizás de periodismo.

El RAP es una enfermedad,

el HIP-HOP su medicación,

pero juntos son casi un exorcismo.

 

** Frase extraída de Nach, de la canción “Hemos creado un monstruo” de El Chojin, en su disco “Jamás intentes negarlo”.

Ya de paso la dejo aquí 😛

http://goear.com/listen.php?v=7d40d93

Published in: on 5 febrero 2009 at 6:24 pm  Comments (2)  
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Si el universo es imperfecto

Bueno, después de tanto tiempo poniendo de manifiesto la diversificación temática de mi blog, voy a tomarme la libertad de “volver a lo de siempre”. Vamos, que he escrito otra canción. La empecé ayer y acabo de terminarla (después de ver el Nadal-Verdasco, pero el tenis tendrá su entradita pasado mañana o el lunes, ya terminado el Open de Australia).

De momento os dejo con mis rayadas en verso xD

 

SI EL UNIVERSO ES IMPERFECTO…

 

Una madre ve el cuarto de su hijo,

digamos… un poco disperso,

y no puede evitar soltar un grito.

Y yo pienso en lo que puede causar,

un pequeño desmadre del universo,

con la simple tontería de desviar un meteorito.

 

Yo vivo conforme en mi desorden,

me siento acorde al caos planetario,

tengo montado mi propio complot,

donde toda repisa carece de orden,

con el afán de que una pitonisa abra mi armario

y pueda incluso ponerse a leer el tarot.

 

Si el universo es imperfecto,

y no está nada bien ordenado,

¿por qué coño he de seguir yo el camino recto?

¿por qué tengo que tener todo siempre colocado?

No mucho he avanzado

de unos años hasta ahora,

todo está en el mismo estado,

la cosa aún no mejora;

y cuando toque ordenarlo,

cuando al fin llegue la hora,

ese tiempo… preferiré emplearlo

en hacer más rap de este que enamora.

 

No veo tanta necesidad de limpiar,

me da igual mancharme hasta de lodo,

o ganarme como apodo “La Masa”,

si un ataque nuclear

es capaz de arrasar todo,

nadie nos preguntará si limpiamos nuestra casa.

 

Esto no es más que una actitud,

mi forma de ver la vida

como un camino hacia la muerte.

No entiendo la pulcritud,

pasó de dejar mi habita recogida,

prefiero disfrutar, tentar siempre a la suerte.

 

Si el universo es imperfecto,

y no está nada bien ordenado,

¿por qué coño he de seguir yo el camino recto?

¿por qué tengo que tener todo siempre colocado?

No mucho he avanzado

de unos años hasta ahora,

todo está en el mismo estado,

la cosa aún no mejora;

y cuando toque ordenarlo,

cuando al fin llegue la hora,

ese tiempo… preferiré emplearlo

en hacer más rap de este que enamora.

 

Y en mi juicio final,

con San Escoba y San Fregona

no buscaré un abogado.

Seguiré pensando igual,

seguiré descuidando cualquier zona,

pero siempre manteniendo mi cerebro organizado.

Swinxy

Al menos puedo decir que mi cuarto está más ordenado que esto:

universoimperfecto

Published in: on 30 enero 2009 at 3:42 pm  Comments (1)  
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Querido hip hop

Querido hip-hop, soy otro mc,

que este año te escribe a ti en vez de a los reyes,

ya que nunca me han gustado

los que se han aprovechado de poder hacer las leyes,

porque aunque no me asustan,

tampoco me gustan ni las mulas ni los bueyes,

ni creo que viajen en una noche,

ni siquiera en coche, desde Oriente Medio a Argüelles.

Por eso te escribo a ti,

porque desde que sucumbí a todos tus encantos

han sido muchos sentimientos,

algún lamento, pero momentos han sido tantos,

han sido tantos los días,

en que tus letras y melodías me han hecho sentir vivo,

y por eso ahora te escribo,

tras acompañar siempre días lectivos, te mereces un festivo.

 

A lo largo de mi vida me ha tocado escuchar de todo,

reggae y rock, lamentablemente también pop,

pero ahora ya está claro cual es el modo,

el puto rap, mi queridísimo hip hop.

 

Lo admito, he sido un naúfrago,

un coprófago del Canto del Loco o Estopa,

hasta que a mi nublada atmosfera,

llegó la portada del CD de una rapera con poca ropa,

pero espera, mírame ahora,

este emecé devora, traga rap hasta en la sopa,

puro vicio, casi morbo,

no desperdicio un sorbo de rap, ni en la última copa.

Por estar siempre a mi lado,

por haber acompañado cada uno de mis paseos,

por dejarme intentar seducirte,

aqui y ahora quiero pedirte tan solo un par de deseos,

que metas rap en mis cascos,

que aunque en mi haya chubascos, no deje de haber fraseos,

y finalmente, señor,

téngame, por favor, para siempre entre sus reos.

 

A lo largo de mi vida me ha tocado escuchar de todo,

reggae y rock, lamentablemente también pop,

pero al final, mirad cual era el modo,

el puto rap, mi queridísimo hip hop.

Published in: on 23 diciembre 2008 at 7:36 am  Comments (4)  
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Jugador con suerte en el amor

Contra viento y marea,
contra quien sea,
señor,
lo crea o no lo crea
yo a esto lo llamo amor.
quizás es duro,
quizás aburre,
pero estoy seguro
que a todo el que discurre,
intento tras intento
ni siquiera se le ocurre,
una palabra, cosa o sentimiento mejor.

Miradme, lo digo sin pudor,
como quien pide un deseo,
presumo y alardeo,
pues asumo que soy jugador con suerte,
tantas veces salté por la ventana,
que el que apostó más fuerte
es el que ahora gana.

Semana tras semana
soy capaz de sonréir,
siento que crece en mi,
las ganas de vivir,
fijaos, es increible,
hago compatible esto de amar con ser mc.

Se que no es entendible,
aún hay gente que se resiste,
y lo siento,
decirlo me resulta violento
pero me parece triste.

Creedme, el amor existe,
se esconde en cualquier esquina,
nadie posee la clave,
ni tu propio corazón sabe
quien será su siguiente inquilina.

Pero si llega domina
se hace guía en tu camino,
vigía que vigila tu destino,
y si lo piensas compensa,
porque la vida es un largo viaje,
y conviene hacerlo acompañado,
partir sin equipaje,
y coleccionar experiencias,
multiplicar las vivencias
y hacerlo con alguien a tu lado.

Llamadme chichi, no mucho más que Nach o Xhelazz,
hago rap de todo tipo,
porque en mi equipo
han sonado demasiado casi todas las escuelas.

Advertiros solamente,
que si lo encontrais intentad no perderlo.
Y deciros finalmente,
que seais felices coño! Merece la pena serlo

Published in: on 18 diciembre 2008 at 8:14 pm  Comments (1)  
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Las heridas de un planeta

¿Cómo puede ser, pap…á?.

Soy un universitario,

y a la vez un legionario del rap…, a – migo,

dime hacia donde vas que voy contigo,

no se porqué te sigo,

pero quiero ser el segundo testigo

de que este mundo no tiene ningún ombligo.

 

No sé ya lo que me digo,

voy sin abrigo y hace frío en los madriles,

en esta ciudad de mandriles,

donde los que pasan hambre se cuentan por miles,

y las luces de navidad por millones,

por millones de euros, y manda cojones,

¡No quieren luz quieren comida!,

cambiar de vida,

o simplemente tener una,

borrar sus cicatrices antes de darse por muertos,

ya que pese a sus esfuerzos,

no han vuelto a ser felices desde que salieron de la cuna.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

 

¿Cómo puede ser señores?

Les hay que se creen mejores

por llevar ropa más cara,

por ponerse una máscara y una sonrisa pintada,

pues es delgada la línea que ahora los separa,

de creerse dioses y de a la vez sentirse nada.

 

Piénsenlo, es una putada,

eso de no ser nada más que una fachada,

eso de ser un facha en una era equivocada,

no saber pensar, no saber ni cocinar,

pobrecito el puto rico, si le deja su mujer,

tendrá que empezar a comer de esa mierda preparada.

O que hasta le digan no esas damas de alquiler,

que ya ni le enseñan las tetas,

porque su ya ex-mujer,

le ha dejado sin casa, sin coche y sin tarjetas,

y como nadie en la vida le enseñó lo que es perder,

por no quedarle, ya no le quedan ni metas.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

Published in: on 16 diciembre 2008 at 2:15 am  Comments (2)  
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Nos sobran los demás (Ella y yo)

Ella y yo y nadie más,
por fin uno y uno son dos,
nos sobran los demás,
que vayan a rezarle a su dios.
Les decimos adiós,
nos sudan los ovarios, los cojones,
según nos corresponda,
comentarios incendiarios que no buscan soluciones,
quien se oponga, mejor que se esconda,
si no quizás tenga que bajarse los pantalones.

Son dos corazones, el suyo y el mío,
cualquier otro intento no pasa de desvarío,
cualquier elemento que se ponga enfrente,
que busqué alejarnos,
personalmente le recomiendo que se siente,
nadie puede separarnos.

Empezad a odiarnos, lo preferimos,
pues nosotros fuimos los que vinimos,
y según nos vimos nos vencimos,
lo hicimos de mutuo acuerdo,
después dormirmos en el recuerdo
varios meses, que se hicieron eternos,
tantas letras en mi cuaderno no curaban,
no me aliviaban su ausencia,
hoy despierto a su lado cada mañana,
y con su presencia tras de mi, en la cama,
pienso en nuestra descendencia.

Veo coherencia hoy en día,
en cosas que no quería plantearme todavía,
antes dudaba de si alguien me querría algún día,
pero hoy ya sólo quiero su compañía.
Ahora odio dormir solito,
necesito sentir su cuerpo junto al mío,
paso frío si ella no está,
por eso me reafirmo
si de nuevo afirmo que nadie nos separará.

Y si, otra canción casi chichi,
¿capichi? que nosotros nos sobramos,
que si coño, que nos amamos,
y si aún alguien espera
que algo nos separe
mejor que aprenda a callar,
es decir, cremallera y fuera,
porque por muy bien que dispare
a este amor no se le puede matar

Published in: on 11 diciembre 2008 at 4:43 pm  Comments (1)  
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Oveja rapera

Soy mucho más que una rana,

soy una oveja rapera,

si se me acaba la lana

cojo un micro y os doy cera.

Este emecé os desespera,

no hay por donde cogerlo,

pues antes de creerme el mejor,

creedme, prefiero serlo.

Y si, debéis saberlo,

mi nombre aún no es conocido,

pues cuando sea vuestro ídolo

igual hasta ya está prohibido.

Y no me tachéis de frívolo,

no soy un gigolo, sólo os follo en verso,

pero demuestro que soy superior

incluso cuando converso.

 

Rapeos al por mayor,

semi-aptos para menores,

no hago electro, hago hip hop,

escuchadme rimadores,

os traigo un nuevo color,

entro en el espectro entre amarillos y azules,

cercano a los tonos rojos,

venid, no seais gandules,

está creado sólo para vuestros ojos.

 

Soy un caso singular,

si siento que nadie me escucha,

ahora paso de llorar

y hablo con mi polla en la ducha.

Perdón por ser tan vulgar,

pero no creo hacer nada ilícito,

pues a la hora de rapear

prefiero ser muy explícito.

Y si, me encanta rimar,

mi mente ya lo hace sola,

es un puto no parar,

ni mi cuerpo lo controla.

He venido para ganar,

no conozco la derrota, no hay dolor,

en esta partida soy el as,

y con rey, caballo y sota, escalera de color.

 

Rapeos al por mayor,

semi-aptos para menores,

no hago electro, hago hip hop,

escuchadme rimadores,

os traigo un nuevo color,

entro en el espectro entre amarillos y azules,

cercano a los tonos rojos,

venid, no seais gandules,

está creado sólo para vuestros ojos.

 

No quiero dejar la infancia,

no todavía y nunca del todo,

pues cierta dosis de ignorancia

suele ser el mejor modo

de evitar la soledad,

la tristeza de la realidad,

tanta agresividad,

la crudeza de toda verdad.

 

Rapeos al por mayor,

semi-aptos para menores,

no hago electro, hago hip hop,

escuchadme rimadores,

os traigo un nuevo color,

entro en el espectro entre amarillos y azules,

cercano a los tonos rojos,

venid, no seais gandules,

está creado sólo para vuestros ojos.

Published in: on 5 diciembre 2008 at 4:27 pm  Comments (1)  
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El mc y el boli / Sexualidades

Volvemos al verso. A la típica canción escrita en un lapsus antes de dormir, ese momento en el que estás tumbado y tu mente se pone a rimar. Ese momento en el que no te quedan más huevos que ponerte a escribir (ya lo dice Kase-o: “Hay pensamientos que se escapan, para no volver, y es una lástima”. Así que antes de dejarlos escapar prefiero dormir un cuarto de hora menos y emplearla en pelearme con el bloc de notas. Así ayer salió esto:

 

El mc y el boli

 

Me he fumado un porro
y vosotros diréis si se me nota…
si denota que vengo fumado,
o si tengo mucho morro
por hacer raaap sin el pelo raaapado,
pero es que mi vida fue un trago amargo
cuando tuve el pelo corto,
y ahora que lo llevo largo
ya no parezco un aborto
de persona,
mi ego ya no está en coma,
hasta he encontrado el camino a Roma

Por mi mente asoma
una burbuja de humo
mezclada con un zumo de cebada,
y ya no sirve de nada
intentar aclarar mi interior,
mi cabeza resignada
a no entender a su propio mentor,
a este autor que habla con un folio
que pinta un óleo de palabras
mientras contempla las estrellas,
que se fue a vivir con cabras
y que acabó como ellas.

La oveja negra, el patito feo,
que pasó de dormir por escribir,
le dio plantón a Morfeo
y le pidió al boli un deseo:
ser el mejor por un rato,
hasta que le venga el flato.
Así, boli y mc hicieron un trato
a punta de metralleta,
con él debía esbozar los trazos
de su primera maqueta,
a cambio el b-boy
se llevaría a la cama a la fama
y así a día de hoy
ya todo fuesen abrazos.

Pero el bic voló en pedazos,
el mc se vio atrapado,
congelado en una frase,
no sentía fluir la base
por sus venas,
la inspiración se diluía,
las musas se volvían ajenas.
Fue un mal día,
jamás debió escoger tal melodía,
jamás debió coger al boli de la estantería.

Con la cabeza apoyada en la mesa,
nervioso, lo chupaba y lo mordía,
las palabras lo hacían su presa,
de su boca sólo silencio salía.
Cada vez se sentía más frustrado,
y el que menos culpa tenía la pagó,
pero nuestro emecé la cagó
había roto el trato acordado.
Pagó el pato,
pagó incluso el plato que no se había comido,
llegó el flato,
llegó ese puto ingrato al que tanto había temido,
llegó en caliente y en bruto
llegó y se fue, como la última calada a este canuto.

 

 

 

Y ya que estoy voy a colgar una de hace varios días, escrita en circunstancias muy parecidas, pero que no tiene nada que ver con lo anterior.

 

Sexualidades

 

Se supone que al crear el mundo,
Dios creó dos sexos opuestos,
predispuestos a amar a cualquiera,
nadie dijo nada de enfermos ni de incestos.

Pero hoy en día, semana tras semana,
se oyen voces críticas contra los gays y las lesbianas,
y aunque se impone el respeto por su opción,
aún hay quien les busca cura para su “desviación”

Por otro lado pasean los bisexuales,
cuanto menos una curiosa elección,
al ir a todo carecen de rivales,
pero también generan esferas de opinión.

Unos maldicen:
“Chico, o eres gay con todas las de la ley,
o bien eres hetero, pero lo eres por entero”
Otros en el fondo les envidian
pueden dejar el radar A en espera,
porque poseen un B que contempla la otra acera

También cabe mencionar a puteros reprimidos,
decididos a pagar por follar,
porque su mujer, de tanto gritarla y mandarla fregar,
ya no se la quiere chupar,
la pobre bastante tiene ya con darle de comer.

Llega a casa y enciende el televisor,
mientras busca el mando hay una película de amor,
dos chicos se besan y el se pone hecho una furia,
si por el fuera ahora mismo los ahogaría en el Turia.

Pero su bonita teoría
quedaría por los suelos,
se ha cansado de sus putas del día a día
y se ha pasado a los travelos.

Es la expresión de la hipocresía
que convive hoy día con los españoles,
pues muchos aún no han asumido
que no existen sólo dos roles

Que cada persona es un mundo,
que todos somos especiales,
que el respeto más profundo
nos diferencia de los animales.

No son calidades ni cualidades,
no tienen porque ser rivalidades,
tampoco son habilidades,
sencillamente son… sexualidades

Published in: on 21 noviembre 2008 at 11:50 am  Comments (2)  
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Rap – Soneto

Esto fue un encargo de la señorita Montrial 😛

 

 

Un rap-soneto me reta a hacer Montrial,

Quedan trece versos y entro sin miedo,

Atrévome incluso con un guiño al rey Quevedo,

Si afirmo que jamás me vi en aprieto igual.

 

O igual tampoco se me da tan mal,

Por eso ahora hasta me creo que puedo,

Me hallo ya en la mitad y todavía no cedo,

Sino que cojo fuerza y voy rumbo hacia el final.

 

Si no fallan mis cuentas ahora vienen los de tres,

Curiosa estructura a la que no estoy habituado,

Pues nunca me he prodigado por tertulias ni cafés.

 

Y aún así podéis decir que ya está casi acabado,

Y aunque pueda no ser apto a los ojos de un marqués,

Incluso el mismo Violante lo daría por cerrado.

Published in: on 16 octubre 2008 at 3:14 pm  Comments (6)  
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