Las heridas de un planeta

¿Cómo puede ser, pap…á?.

Soy un universitario,

y a la vez un legionario del rap…, a – migo,

dime hacia donde vas que voy contigo,

no se porqué te sigo,

pero quiero ser el segundo testigo

de que este mundo no tiene ningún ombligo.

 

No sé ya lo que me digo,

voy sin abrigo y hace frío en los madriles,

en esta ciudad de mandriles,

donde los que pasan hambre se cuentan por miles,

y las luces de navidad por millones,

por millones de euros, y manda cojones,

¡No quieren luz quieren comida!,

cambiar de vida,

o simplemente tener una,

borrar sus cicatrices antes de darse por muertos,

ya que pese a sus esfuerzos,

no han vuelto a ser felices desde que salieron de la cuna.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

 

¿Cómo puede ser señores?

Les hay que se creen mejores

por llevar ropa más cara,

por ponerse una máscara y una sonrisa pintada,

pues es delgada la línea que ahora los separa,

de creerse dioses y de a la vez sentirse nada.

 

Piénsenlo, es una putada,

eso de no ser nada más que una fachada,

eso de ser un facha en una era equivocada,

no saber pensar, no saber ni cocinar,

pobrecito el puto rico, si le deja su mujer,

tendrá que empezar a comer de esa mierda preparada.

O que hasta le digan no esas damas de alquiler,

que ya ni le enseñan las tetas,

porque su ya ex-mujer,

le ha dejado sin casa, sin coche y sin tarjetas,

y como nadie en la vida le enseñó lo que es perder,

por no quedarle, ya no le quedan ni metas.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

 

Esto es escribir por escribir,

intentar sobrevivir con el cuaderno,

evadirse de este infierno que se hace llamar tierra,

con esa profunda herida que no cierra,

que a veces se llama hambre, que a veces se llama guerra.

Estar alerta, dejarle la puerta abierta al destino,

tener la mente despierta y guardar algo de vino,

para tomar impulso y saltar ese muro,

bien llamado porvenir o bien llamado futuro.

Published in: on 16 diciembre 2008 at 2:15 am  Comments (2)  
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2 comentariosDeja un comentario

  1. Ña ña ña!!! Lo leí primeroooooooouuu XD

    Básicamente porque lo hiciste en mi cama…

    El título no ha quedao mal no? XD

    Creo que sobra decir que eres DIOS, que ere MI DIOS y que te amo con locura 😉

  2. Me quito el sombrero, sin más.
    Saludos!!


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