Una brújula de esdrújulas

He venido a presentar mi propia retórica,

En la que cada rima que no es metafórica

Es metonímica,

Y puede producir una crisis anímica,

Como un atracón a una adolescente bulímica.

 

Pura lírica,

Con o sin métrica,

Dura crítica

Que ignora a la épica.

 

Cuidando siempre la estética,

Haciendo que suene poética,

O hasta armónica,

Aun cantada por una voz afónica.

 

Cada canción una crónica,

Mejor que buena, óptima,

Incluso próxima a la dramática,

Que suene tan clásica

Que llegue a hacerse tan básica

Como para un puto nazi su esvástica.

 

Una rima cálida para el ánima,

Pero tan ácida

Que sea inválida para la lingüística,

Tan confusa como una letra cirílica.

 

Rítmica, casi mecánica,

Agua para lenguas áridas,

Como mil inhaladores a un ejército de asmáticas.

 

Lo dicho: básica por su técnica,

Para muchos hasta hermética,

Menos para los que están en mi cúpula,

Definitivamente, magnética,

Como si se tratara de una brújula de esdrújulas